Nocturna rosa a José Gorostiza Yo también hablo de la rosa. Pero mi rosa no es la rosa fría ni la de piel de niño, ni la rosa que gira tan lentamente que su movimiento es una misteriosa forma de la quietud. No es la rosa sedienta, ni la sangrante llaga, ni la rosa coronada de espinas, ni la rosa de la resurrección. No es la rosa de pétalos desnudos, ni la rosa encerada, ni la llama de seda, ni tampoco la rosa llamarada. No es la rosa veleta, ni la úlcera secreta, ni la rosa puntual que da la hora, ni la brújula rosa marinera. No, no es la rosa rosa sino la rosa increada, la sumergida rosa, la nocturna, la rosa inmaterial, la rosa hueca. Es la rosa del tacto en las tinieblas, es la rosa que avanza enardecida, la rosa de rosadas uñas, la rosa yema de los dedos ávidos, la rosa digital, la rosa ciega. Es la rosa moldura del oído, la rosa oreja, la espiral del ruido, la rosa con
Una corriente fétida apacible. Un viento gris humedecido. La lluvia ácida
excitada. Lágrimas sobre despojos. Un río con vísceras hinchadas. La sombra de
un asesino que lo destripa. Un interno putrefacto que se desborda. Sudor sobre
los rostros. Las chozas de lámina inundadas. La madera flotando sin rumbo. Una
mujer estirando el brazo. La angustia que moja. Un niño flotando sin rumbo. Los
gritos viajando por el agua. El cielo que deja de llorar. La gente con lágrimas
sobre el agua. Una laguna fétida apacible. La esperanza que desaparece y nace con el
río.
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