Alérgeno Escritor: Letras y Literatura

Por accidente es un libro de historias que se entrelazan para explorar el alma del ser humano a través de personajes diversos tanto en género como en edad, y en ocupación y aspiraciones, donde la combinación de libre albedrío y azar genera un evento relevante que, por accidente, puede cambiar el curso de existencia de los protagonistas. Un ingeniero secuestrado; un niño que se acerca a la muerte; un joven empezando a descubrir quién es; una enfermera que se confronta consigo misma; un pintor surrealista, y una madre soltera que trabaja hasta altas horas de la noche, son algunos de los personajes que podrás encontrar aquí, por accidente. Todos nacemos y morimos. No todos renacemos mientras vivimos, pero deberíamos intentarlo. Puedes bajar una muestra o comprarlo en versión Kindle en https://www.amazon.com.mx/dp/B01BXZMGMK

Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the sky the message He Is Dead, Put crepe bows round the white necks of the public doves, Let the traffic policemen wear black cotton gloves. He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest, My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last for ever: I was wrong. The stars are not wanted now: put out every one; Pack up the moon and dismantle the sun; Pour away the ocean and sweep up the wood. For nothing now can ever come to any good. Paren todos los relojes, corten el teléfono, Que el perro no ladre con un hueso jugoso, Callen los pianos y con tambores tenues Saquen a relucir el ataúd, que los dolientes vengan. Que los aeroplanos circunden los elevados

Si tu dolor pudiera irse con el trinar de las aves que vuelan lejos de tu lado; si tu dolor pudiera irse en su canto transformado hasta la nube que viaja con el viento; si tu dolor pudiera irse con la nube que gris-negra purifica con su llanto la envoltura de tu alma... Si tu dolor pudiera irse, conmigo, y lo cargara hasta otro mundo y lo dejara, ahí, rompiendo su núcleo hasta que la gran ave divina lo trajera de regreso, cuando tú ya te hayas ido...

A veces, quisiera embriagarme cada instante, cada segundo, para posponer la resaca de vivir hasta que la muerte me la cure. Más veces de las que quisiera, este deseo despierta dentro de mí, como si ya fuera un huésped omnipresente, alojado en la habitación más promiscua del hotel de paso de la memoria...

Veo la boca que tibia se desliza por la vena que, hinchada, la recibe tras la suave superficie. Me pregunto si ella, como yo, también esconde algo que con el calor se hunde, y con el frío surge cual trozo filoso de hielo, colgando desde el techo de mi mente adolorida. Pensar, pensar, pensar, excreta la mierda de mi alma que, ya pura, exhala con el ritmo de la vena, todavía indolora, que disfruta la savia de la vida. Apagado ya, en un vaso de alcohol infecto, siento que al fin explota, y se queja, y se vacía, hasta colmar el abismo sin fondo. La vena ya no ve su suerte oprimida por la flexible piel que se encoge y se arruga. Ahora, ya no veo a ciegas, veo nada más mi sangre regresar a la tranquilidad interior del vacío.

El 11 de marzo del 2011 una luz colectiva se encendió con mayor fuerza, pues una llama azul, casi morada , avivó el fuego interno de aquellos que Rita Guerrero tocó con su voz y su expresión estética. Así se fue de este mundo, tras concluir su lucha contra el cáncer de mama y dejar un legado trascendental en la escena artística de México. Aunque su quehacer emblemático fue aquel de compositora y vocalista dentro del grupo Santa Sabina (formado en 1988), Rita también se distinguió como actriz en teatro y cine, conductora de programas de televisión (Canal 22), activista, y soprano en la agrupación de música virreinal y sefardí Ensamble Galileo. Nacida en Guadalajara, llegó a la capital del país a mediados de la década de los ochenta para estudiar en el Centro Universitario de Teatro de la UNAM, y luego conocer al resto de los cómplices que canonizarían sin venia de la Iglesia a María Sabina, aquella sacerdotisa ancestral originaria de Huautla de Jiménez, Oaxaca. Después de haber

Nocturna rosa a José Gorostiza Yo también hablo de la rosa. Pero mi rosa no es la rosa fría ni la de piel de niño, ni la rosa que gira tan lentamente que su movimiento es una misteriosa forma de la quietud. No es la rosa sedienta, ni la sangrante llaga, ni la rosa coronada de espinas, ni la rosa de la resurrección. No es la rosa de pétalos desnudos, ni la rosa encerada, ni la llama de seda, ni tampoco la rosa llamarada. No es la rosa veleta, ni la úlcera secreta, ni la rosa puntual que da la hora, ni la brújula rosa marinera. No, no es la rosa rosa sino la rosa increada, la sumergida rosa, la nocturna, la rosa inmaterial, la rosa hueca. Es la rosa del tacto en las tinieblas, es la rosa que avanza enardecida, la rosa de rosadas uñas, la rosa yema de los dedos ávidos, la rosa digital, la rosa ciega. Es la rosa moldura del oído, la rosa oreja, la espiral del ruido, la rosa con